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“雨在下……(it'sraining)

大雨了……(it'spouring)

夏洛克无聊了。(kisboring)

我在笑……(i'ughing)

我在哭……(i'g)

夏洛克要死了……(kisdying...)”

莫里亚蒂声音嘶哑,苍白的面孔没有一丝神采。他望着镜中的自己,只有那双眼睛依然明亮,熠熠生辉,亮得好像它不属于自己……他轻轻吟唱着,胸中充满恶念,额头布满汗水,冰冷地顺着高热的皮肤而下,滑进冰冷的铁镣中。

“约翰·华生要有危险了……夏洛克……”莫里亚蒂头发黏·腻腻的,像是有很多汗水和灰尘把它凝结了。他形容狼狈,俊美的脸上满是脏污,双手却被束缚在身后,无法整理自己。他对着镜子轻声说着:“夏洛克·福尔摩斯会死在这里……谁会记得夏洛克?莫里亚蒂,只有莫里亚蒂。杀死夏洛克的人会痛哭,约翰也会,可是他很快就没法记得你啦……”

镜子里的形象忽然变了。纤瘦的身体上罩的不再是宽大的囚衣,代之以带着繁复蕾丝的洁白婚纱。白·皙的面容修饰完美,俊美无俦,就连眉眼间的忧郁也仿佛只是为了容貌添色。他似乎有些过于漂亮了,抿起的唇边带着诱·惑般的笑纹,伸手缓缓盖下头纱,下巴扬起的角度仿佛在对莫里亚蒂深深嘲弄——

莫里亚蒂狂怒地冲向镜子,混沌的大脑里缺乏任何必要的思考,满心只想去打碎镜子。他感到身体有着异乎寻常的疼痛,脑袋嗡嗡作响,好像回到了临死的那一瞬间,甚至能感受到子弹如何穿过大脑击穿骨头——

“……先生?先生?”一个声音从他身后响起。如同炸弹从背上爆炸一样,莫里亚蒂打了个哆嗦,昏昏的头脑瞬时间清醒过来。他眼前旋转着一些不规则的色彩碎片,像是被打碎的马赛克,在空气中雾化消失。伦敦城从雾中重新现出了轮廓,行人穿着春装,在街上匆匆而行。

莫里亚蒂发现他正站在马路边上,随即想起他正要前去咖啡馆消磨一下午的时间,然后前往歌剧院。他约了一个年轻活泼的姑娘一起进行晚餐,对方刚好是约翰·华生家的女仆,同时也是秘密社团的成员。

“……请让一让,先生!”

莫里亚蒂转过头去。之前盘旋脑中的印象如同被风吹散的云絮,消失得毫无痕迹。他背后有一辆装满货物的手推车,推车的人正满头大汗地握着把手,等着他让开。莫里亚蒂避让过去,才发现对面就是咖啡馆,于是他顺理成章地走了进去。

他要了份下午茶,打发侍者去买一份报纸,然后坐在窗边悠闲地看了起来。十九世纪的伦敦没有电脑和手机,缺少现代的娱乐和爆炸的信息流,却有着一种独特的沉静味道。莫里亚蒂不缺英镑也不缺风度,他像个真正的绅士一样在伦敦城度过了数月时间,没有人知道,在他彬彬有礼的外表下,几条人命已经陆续染在了手上。

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